Cari giovani colleghi, voi che avete la forza di credere in un domani da giornalisti liberi, io ci credo. Voglio crederci.
Quando vengono a intervistare noi del popolo, quelli che vivono nelle periferie delle periferie, racconto la mia storia. Io, un “monello esemplare” che, con sacrificio, comprò casa abusiva a Pianura, poi condonata da una di quelle leggi fatte ad hoc.
Ne sono orgoglioso, ma allo stesso tempo mortificato. È il peso della mia medaglia, che mai sarà un cimelio da santo.
Non basta l’autoaccusa.
Questa mattina ne parlavo con mia moglie, la mia compagna di vita. Lei, con la sua fermezza, non avrebbe mai voluto seguire il marito in certe scelte. Eppure, qui siamo: insieme, tra la buona e la cattiva sorte.
Da bambino, sognavo di fare il cardinale. Forse persino il Papa. Chissà, un desiderio di essere “altro”.
Il giovane collega racconta delle offerte dei poveri. Non quelle delle cassette in chiesa, ma le royalty delle chiese del mondo. È un esempio emblematico per il mio articolo su #Fuffa: “Auguri al 2025: le case del clero restano lì da anni, mentre la visione del Grande Francesco si affievolisce”.
Noi comunichiamo per raccontare queste storie, e vi invitiamo a leggerci e sostenerci. Nessuno ci fa l’elemosina. Continuare è una nostra autodeterminazione: scrollarci di dosso la #FUFFA.
Buon 2025.
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